То, что не убивает меня, делает меня сильнее
... - Красивый отсюда вид, - промямлил Илтарни, чтобы скрыть неловкость.
- Очень, - спокойно кивнул Даллен; темные его волосы плеснулись по отложному воротнику.
- Я часто здесь бываю, - несколько более уверенно произнес Илтарни.
Даллен вопросительно глянул на него.
- Вид красивый, - пояснил Илтарни. - Такой, как надо... как должно быть. Мусор всякий на улицах, потеки на стенах, шваль рыночная... ничего отсюда не видно. Пьяная ругань, объедки, кошки драные... здесь ничего этого как бы и нет. Город как нарисованный.
Даллен снова глянул на Илтарни - остро и пристально.
- Боюсь. что ты будешь несчастлив в любви, - медленно, будто нехотя, произнес он.
- Это еще почему? - незамедлительно вскипел Илтарни.
- Да потому, - серьезно, без обычной своей усмешки ответил Даллен, - что издали не видно веснушек и рубцов на коже. Не видно припухших спросонья глаз и обметанных болезнью губ. Усталой походки, склонности к дурному настроению по утрам, случайно помятого платья... словом, всего того, что мешает тебе любить вблизи. Живых любить, не нарисованных.
- Можно подумать, тбе все это нравится1 - отрезал Илтарни.
- А меня никто и не спрашивает, - уже с привычной небрежной ленцой откликнулся Даллен. - Нравится, не нравится... но ведь во всяком человеке это есть. И не только это.
- И в тебе? - в тон Даллену осведомился Илтарни.
- Так ведь и я человек, - беспечно ответил Даллен. - Хоть кровь у меня и рыбья.